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Isso só vai piorar as coisas. — Não podemos deixá-los escapar impunes. — Podemos, sim. — Ela engoliu em seco. — Eles vão vir atrás de mim. O rosto dela empalideceu e ela estremeceu. — Esquece isso. — Ela passou por mim e saiu pela porta do lado leste. — Oi, Holl. — Duas garotas da equipe de natação se aproximaram. — É melhor irmos pra natação ou o Chiang vai nos mandar ficar correndo em torno da piscina de novo. — Certo. — O medo dela ainda pulsava através de mim. Cega, desci as escadas cambaleando. Não a vi na terça-feira. Ela não apareceu em seu armário nem na aula de Artes. Os cretinos, eu mesma deveria tê-los denunciado. A ausência dela me preocupava.

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— Um dia será uma mulher casada e não poderá ficar zanzando por hospitais, assistindo a suturas de ferimentos. — Você faz isso — lembrou-lhe Annabelle com um sorriso. — Não mesmo. Levo bandejas aos pacientes em um hospital bem mais civilizado, e não tinha tempo para isso quando vocês eram pequenos. Pode retomar o trabalho voluntário quando for mais velha. — Não vejo por que teria de parar se me casasse — reclamou Annabelle. — Muitas mulheres têm filhos e ainda trabalham no hospital. Além disso, talvez eu nunca me case. Quem sabe o que vai acontecer? — Não quero ouvir isso! — exclamou Consuelo, fazendo cara feia e voltando-se para Josiah. Mal podia esperar que se casassem e começassem a ter filhos. Seria um capítulo inteiramente novo em suas vidas, e ela sabia que Annabelle seria uma mãe maravilhosa. Era muito paciente e amorosa, por isso achava que seria uma excelente esposa para Josiah. Conversaram então sobre o casamento de Hortie, que aconteceria em poucas semanas. Ela estava tão ocupada que Annabelle agora mal a via. E Josiah disse que compareceria à cerimônia. Annabelle murmurou que não poderia ir, sendo então surpreendida por sua mãe.

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objetou, apesar de ter ficado visivelmente desapontada. — Estou ansiosa para passar tempo com Sholto – Margaret acrescentou para abrandá-la. A face de Edith brilhou instantaneamente. — Oh, Sholto ama brincar com você! Você é tão boa com crianças, Margaret! – enalteceu a prima. Margaret sorriu em resposta. Daqui a algum tempo terei meus próprios filhos, ela pensou, estremecendo pela emoção diante das possibilidades que lhe aguardavam o futuro. Então um repentino rubor de ansiosa inquietude tomou conta da dama por se imaginar dividindo a cama com Mr. Thornton. Na manhã de 14 de abril de 1912, Annabelle Worthington lia tranquilamente na biblioteca da casa de seus pais, com vista para um imenso jardim murado. Os primeiros sinais da primavera haviam começado a aparecer, os jardineiros haviam plantado flores, e tudo parecia belo para o retorno de seus pais nos próximos dias. A casa que compartilhava com eles e o irmão mais velho, Robert, era uma mansão imponente, nos limites setentrionais da Quinta Avenida em Nova York. Os Worthingtons, e a família de sua mãe, os Sinclairs, estavam diretamente relacionados aos Vanderbilts e aos Astors, e um tanto mais indiretamente a todas as famílias mais importantes de Nova York. Seu pai, Arthur, era dono e administrador do banco mais prestigioso da cidade. A família dele estava no ramo financeiro havia algumas gerações, e o mesmo se dava com a família da mãe dela em Boston. Seu irmão, Robert, tinha 24 anos e trabalhava para o pai havia três anos. E, claro, quando Arthur se aposentasse, Robert administraria o banco. O futuro, assim como a história da família, era previsível, indubitável e seguro.

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Era a anarquia à moda do Meio-Oeste. Pôr tudo abaixo, tirar o governo das nossas vidas, fumar um monte de droga, fazer um monte de sexo e fazer um monte de barulho. Wayne Kramer: A posição oficial do movimento Panteras Negras em Oakland era de que nós éramos “palhaços psicodélicos”. Disseram que éramos uns idiotas e que era pra manter distância de nós. Mas a gente se dava bem com a sucursal dos Panteras Negras em Ann Arbor. Eles eram caras da vizinhança e costumavam vir até a casa pra matar tempo, e aí a gente praticava tiro. A gente tinha todos aqueles M1s, pistolas e espingardas de cano serrado, então todo mundo se metia no mato atrás de nossa casa e mandava toda a merda que podia pelos ares. Bla-bla-bla-bla-bla-pow-pow-pow-pow-pow- pow-bam-bam-bam-bam. Aí a gente bebia aquela mistura que os Panteras Negras chamavam de Bitter Motherfucker (Amargo do Caralho) . Era meia garrafa de suco de lima Rose despejada numa garrafa de vinho do porto Gallo. Então a gente se sentava, fumava baseado, bebia aquilo e dava uns tiros. Acho que a gente pensava: “Nós todos vamos acabar num tiroteio com o Homem”, sabe como é, vamos trocar tiros com os porcos. Como se a gente fosse estar cercado um dia, berrando: “NÃO VAMOS SAIR NUNCA, SEU MILICO. SACOU? KKR! KKR! KKR! TOMA ISSO, PORCO!

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— Ah, bom. — Ela passou por trás de mim indo em direção à porta; os catálogos das universidades estaduais estavam empilhados ali, junto à parede. Acompanhando-me pelo corredor, a sra. Lucas se lançou em um imenso discurso sobre todas as bolsas acadêmicas e auxílios do governo para os quais eu poderia me candidatar, e como as minhas médias escolares eram altas o bastante para me colocar na maioria das instituições. Uma instituição, ponderei, soava mais interessante do que uma universidade. Chegamos ao cruzamento do corredor e ela acrescentou: — Coloquei na parte de cima as informações das escolas que oferecem os programas de pré-advocacia. — Pré-advocacia? Quem disse que eu quero fazer isso? — Ah! — A sra. Lucas se encolheu diante do meu tom incisivo. — Achei que fosse o seu objetivo cursar a faculdade de direito. Sua mãe disse que. Foi tudo o que precisei ouvir. Murmurei um agradecimento e saí a passos pesados em direção ao meu jipe. Para o meu próprio espaço, no meu próprio tempo. — Holland, espere — alguém me chamou, às minhas costas. Eu já tinha aberto a porta de saída e precisei segurá-la quando estaquei.

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A única coisa que ainda iluminava um pouco tudo era a luz que vinha do poste na rua. Fora isso, a cidade estava escura e silenciosa, todo mundo dormindo. Só eu ali, voltando a ter meus pesadelos. - Merda . – Resmunguei, ainda um tanto abalado. Odiava me ver preso no passado, ele sempre teimava em voltar quando eu menos esperava e ia ser pior agora, por que eu estava ali, na cidade onde nasci e vivi até meus 18 anos. Onde toda tragédia tinha acontecido. Desde aquela época, eu vinha lutando com meus fantasmas. Quase cheguei a me entregar a eles, a capitular e desistir diante da dor e da culpa, mas duas coisas me puxaram do fundo do poço e me mantiveram na superfície. Uma foi um amigo que conheci na hora certa, me mostrou uma direção. E outra foi aquele sonho, que sempre carreguei comigo e me acalentou, me deu a certeza de que eu teria conforto e acolhimento mesmo nos piores momentos. Eu chamava de sonho, mas não sabia o que era. Uma sensação ou uma lembrança que eu carregava desde a noite em que fui para uma festa de colegas da escola perto da cachoeira, revoltado e bêbado, criando confusão com todo mundo, cheio de dor. Minha mãe estava prestes a morrer e eu me sentia completamente perdido, sem suportar o ódio latente do meu pai. Fui para aquela festa ferido e querendo ferir, até acabar sozinho largado no chão, tão bêbado que fiquei inconsciente. E ali uma coisa diferente aconteceu. Até hoje eu não entendia. Parecia uma lembrança, pois tinha sido forte e íntimo, familiar.

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— Muitas pessoas estarão lá hoje. Os leitores e os amigos dele. Centenas de pessoas apareceriam para celebrar a vida de Kent Russell. — Vai ser um circo — resmunguei. — Eles vão chorar a morte dele na mais completa tristeza, todos incrédulos. Vão contar as histórias, compartilhar o sofrimento. “Não, Kent não. Não pode ser. Ele é a razão pela qual eu me tornei escritor. Cinco anos sóbrio por causa desse homem. Não posso acreditar que ele se foi. Kent Theodore Russell, homem, pai, herói. Vencedor do Prêmio Nobel. Morto. O mundo vai lamentar. — E você? — perguntou Jane. — O que vai fazer? — Eu?

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Compensamos isso com os atacadistas, e acho que é aí que as coisas estão acontecendo. Seu tio Bruce tem se concentrado mais nisso enquanto estamos fora. — Ele toma outro gole. — Não tenho certeza do quanto podemos aguentar antes de finalmente admitir. Ele deixa as palavras sumirem, incapaz de dizê-las — ou sem querer dizê- las. Então, pode ser que seja a última vez — digo. — Nosso último Natal na Califórnia. O rosto da minha mãe é um espelho de gentileza. — Não decidimos nada, Sierra. Mas pode ser uma boa ideia fazer com que este Natal seja memorável. a Heather entra no trailer carregando mais duas sacolas de sobras. Seus olhos estão elétricos, e eu sei que ela quer que eu fale sobre o cara bonito que veio aqui ontem. Devon entra atrás dela, olhando para o próprio celular. Mesmo com o rosto abaixado, dá para ver que ele é bonito. — Sierra, este é Devon. Devon, esta é. Ei, olhe para cima. Ele levanta o olhar para mim e sorri.

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