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Aguardei no quarto, querendo que voltasse e ficasse comigo, mas obviamente isso não aconteceu. Quando ele não retornou para a cama meia hora depois de ter saído, resolvi que tínhamos intimidade o bastante para ir atrás do meu marido, em minha própria casa. Fui até minha mala, que se encontrava ao lado da porta, e a fucei, na esperança de encontrar uma camisola. Depois de vestir uma branca e rendada, o que parecia ser uma constante escolha da minha irmã, saí do quarto e fui andando pelo corredor. Encontrei uma porta entreaberta com uma fresta de luz, andei até lá e bati. Não obtendo resposta, entrei, encontrando meu marido sentado numa poltrona, com uma bebida na mão. Ele tinha vestido apenas uma calça de seda preta, deixando seu peitoral totalmente exposto. Não pude deixar de notar o quão musculoso Lucca era, e meus pensamentos voaram para como seria ter aqueles fortes braços me segurando. — Você não voltou para a cama, eu vim apenas. ver se estava tudo bem — murmurei, vendo que precisava dizer algo. Ele tomou um gole da bebida e me olhou. — Venha aqui. — Lucca, eu. — Sente-se em meu colo. Agora.

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Ele permaneceu sério, mas isso não era, de fato, uma surpresa; afinal, aquele era o funeral de seu pai. Quando Graham falou, sua voz era suave como uma dose de uísque com gelo. Assim como todos naquele estádio, eu não conseguia tirar os olhos dele. — Meu pai, Kent Russell, salvou a minha vida. Ele me desafiava diariamente, não só a ser um escritor melhor, mas também a me tornar uma pessoa melhor. Durante os cinco minutos de seu discurso, ele fez centenas de pessoas chorarem, suspirarem e desejarem também ter pertencido à família de Kent. Eu nunca havia lido nenhum de seus trabalhos, mas Graham me deixou curiosa sobre a obra de seu pai. Quando estava prestes a terminar, ele olhou para o teto e deu um breve sorriso. — Então, eu encerro minha homenagem usando as palavras do meu pai: seja a inspiração. Seja verdadeiro. Aventureiro. Nós só temos uma vida, e, em honra à memória dele, planejo viver cada dia como se fosse o último capítulo da minha jornada. — Meu Deus — sussurrou Tori, enxugando as lágrimas. — Você está vendo? — perguntou, fazendo um gesto em direção ao colo.

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Steve Harris: Quando The Stooges , primeiro álbum dos Stooges, saiu pela Elektra, em agosto de 1969, sentei numa mesa com o pessoal da divulgação. Aquelas eram as pessoas que eu imaginava que estivessem nas trincheiras da divulgação – o pessoal de Denver, Filadélfia, de tudo que é lugar. Eles ouviram Iggy e disseram: “Oh, isso não é Doors, não é Love, não é Judy Collins, não é Tom Paxton, que diabo é isso? Isso é um amontoado de barulho! Eu disse: “Mas isso vai chegar em algum lugar. É vendável. Vocês não entendem – o que ele está fazendo é rock & roll! Era difícil tentar vender Iggy. As pessoas simplesmente não entendiam a obra. O pessoal da gravadora dizia nas minhas costas: “Olha ali o Steve, ele gosta de Iggy. Dá pra acreditar? Fui o maior incentivador de Iggy na gravadora. Claro que tinha Danny Fields dando uma força pra mim, mas fui um tremendo incentivador de Iggy em tudo que foi lugar. E naquela época tentei usar toda a minha influência, que era considerável, uma vez que eu tinha Judy Collins e os Doors sob meu controle, mas a resistência a Iggy era tremenda. Scott Asheton: Iggy começou a fazer coisas consigo mesmo no Cincinnati Pop Festival, onde foi tirada aquela famosa foto dele caminhando sobre as mãos das pessoas.

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Eu o vejo todos os dias na escola e ele nunca esteve tão falante. E, tudo bem, mas você não precisa flertar tão obviamente quando. — Uau! — Levanto a mão. — Em primeiro lugar, eu não estava fazendo nada obviamente. Em segundo lugar, eu nem o conheço, então não tem motivo para você se preocupar. Heather pega o cardápio de novo, mas percebo que ela não está lendo. — O que eu sei sobre Caleb é o seguinte — digo. — Ele trabalha em uma lanchonete e compra muitas árvores. Então, enquanto eu provavelmente continuar esbarrando nele, é aí que tudo termina. Não preciso vê-lo mais do que isso, e não quero saber mais do que isso. Está bem? — Entendi — diz Heather. — Me desculpa. — Que bom.

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— Sabe — falei, pegando meu cheeseburger —, todas essas políticas antibullying deviam valer para os professores também. Quero dizer, castigo físico é ilegal. — Mordi o hambúrguer e mastiguei. — Humilhação pública — falei de boca cheia — é uma forma de abuso psicológico. Pelas cabeças em movimento, percebi que todos ali concordavam comigo. O que faríamos a respeito disso? Nada. Mesmo que eu fosse a presidente do Conselho Estudantil, me sentia impotente para conseguir mudar qualquer coisa socialmente relevante em nossa escola. Retiro o que disse. Agora, tínhamos uma máquina de refrigerantes no corredor. Desenho Nível I era, de acordo com Seth, uma aula inútil. No entanto, eu precisava preencher meu tempo entre o almoço e a aula de economia. Enquanto eu passeava pela ala das artes, sentindo-me como um peixe fora d’água, me perguntei qual perturbação mental teria se apoderado de mim quando escolhi uma eletiva de Artes. Ainda mais desenho, que provavelmente requeria algum talento. Ou algo melhor do que simplesmente rabiscar nos cadernos.

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Estávamos conversando sobre ooker. Tínhamos posicionado duas carteiras de um modo que nos permitia observar, lá fora, um bando de pássaros empoleirados na fiação. Ríamos e trocávamos opiniões como velhos amigos. Nós dois nos viramos ao mesmo tempo para dizer algo. Seu rosto de repente estava muito próximo cheguei a sentir o cheiro de loção pós-barba e a ver em seu pescoço alguns pontos machucados pela lâmina, logo abaixo do maxilar , e, quando ergui o olhar, me vi tomada por uma eletricidade súbita. Não foi planejado o que fiz em seguida. Ali terminou o que havia entre nós. E tenho certeza de que foi o que o levou a parar de dar aulas no fim daquele ano. Meio que aconteceu naturalmente, como quando a gente vê uma aranha subindo a parede do quarto e sente um arrepio automático. Ou quando a gente se depara com pornografia na internet pela primeira vez e a pele formiga e a gente quer parar de olhar, mas não consegue, e em vez disso acaba abrindo um monte de links. Cliquei no link do sr. raves sem permissão. Eu jamais deveria ter feito aquilo. Não sei explicar o que aconteceu, mas sofri as consequências. Nunca vou me perdoar.

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Deixei escapar um longo e profundo suspiro. — Vou ligar pra ela mais tarde e pedir desculpas. — Obrigada — Leah falou. Ela detestava quando eu e Kirsten trocávamos farpas. Graças a Deus, ela sempre esteve ali para acalmar os ânimos. Isso me fez imaginar como foi que eu e Kirsten conseguimos manter nossa amizade por tanto tempo. Conhecíamo-nos desde a oitava série, quando ela e a mãe vieram de mudança do Texas, depois da primeira vez que os pais dela se separaram. Kirs estava bastante abalada na época. Ela queria muito ter ido morar com o pai, mas ele havia ido morar com a namorada e ter uma criança por perto estragaria o estilo de vida do casal. Ele nunca telefonava para ela, nem sequer nos aniversários. Então começamos a conversar e descobrimos que tínhamos o “pai ausente” em comum. Kirsten era uma companhia divertida. Destemida, doida e um pouco descuidada. Diferente de mim, a sra.

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Pessoal como? Como pessoal? Meus olhos foram direto para Ceci, que estava lendo a revista em quadrinhos pousada no colo. Como eu contaria a ela sobre o clube? Talvez, ela se esquecesse de perguntar. Ou talvez Harvard me aceitasse só por ser bonita. Mackel continuou: — Hoje, vamos fazer um exercício. Vamos tentar enxergar em detalhes o que um artista faria. — Ele fez sinal para que alguém na primeira fila apagasse as luzes e abaixasse a tela branca. Pegou o controle remoto do projetor de slides, apertou um botão e iluminou o primeiro slide. — O que vocês veem? — perguntou. — Uma cerca. — Dã — Winslow zombou do meu lado. Mackel perguntou: — O que mais?

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