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Sentado no banco do parque, experimentei a sensação de conhecer a fundo a cidade de Newark, uma ligação tão arraigada que era impossível ela não se ramificar em afeto. De repente, eram nove horas e a correria era geral. Moças com sapatos de salto alto instáveis entravam e saíam das portas giratórias do prédio da telefônica do outro lado da rua, os carros buzinavam em desespero, os policiais gritavam, apitavam e faziam sinais para os motoristas. Na igreja de são Vicente, as imensas portas escuras se abriram, e as pessoas que haviam se levantado cedo para assistir a missa saíram à rua, piscando por causa da claridade. Em seguida, os fiéis desceram a escada da igreja e seguiram afobados pelas ruas em direção a suas escrivaninhas, arquivos, secretárias, patrões e — se o bom Deus havia se dignado a diminuir um pouco a aspereza de suas vidas — o conforto dos aparelhos de ar-condicionado instalados nas janelas. Levantei-me, atravessei a rua e entrei na biblioteca, me perguntando se Brenda já estaria acordada. Os leões de cimento claro mantinham-se em guarda, não muito convincentes, na escadaria da biblioteca, como sempre vitimados pela elefantíase e a arteriosclerose, e eu estava preparado para ignorá-los como vinha fazendo nos últimos oito meses se não fosse a presença de um menininho de cor parado diante de um deles. O leão havia perdido todos os dedos da pata no verão anterior, vítima de um safári de delinqüentes juvenis, e agora havia mais alguém para atormentá-lo, semi-ajoelhado, a rugir. O menino rugia, baixinho, demoradamente, e, sacudindo a cabeça, dizia para o leão: “Pô, você é um covardão. . Em seguida, voltava a rugir. O dia começou tal como qualquer outro. Sentado à escrivaninha do andar principal, fiquei vendo as garotas adolescentes de seios avantajados a subir, com passos espasmódicos, a ampla escadaria de mármore que levava ao salão principal de leitura. A escadaria era imitação de uma que havia em Versailles, muito embora aquelas moças, com calça de toureiro e suéter, filhas de curtumeiros italianos, cervejeiros poloneses e peleteiros judeus, estivessem longe de ser duquesas. Também não eram Brenda, e toda e qualquer fagulha de concupiscência que por acaso se acendesse dentro de mim no decorrer daquele dia monótono era puramente acadêmica, algo para matar o tempo. De vez em quando eu consultava o relógio, pensava em Brenda e esperava a hora do almoço, e depois a hora depois do almoço, quando eu passaria para a mesa de informação no andar de cima, e John McKee, que tinha apenas vinte e um anos mas usava elásticos nas mangas da camisa, desceria a escada, todo engomado, para dedicar-se compenetrado à tarefa de carimbar os livros que eram retirados ou devolvidos. John McElástico estava no último ano da Newark State Teachers College, onde estudava a Classificação Decimal de Dewey, preparando-se para sua carreira futura. A biblioteca não seria minha carreira futura, disso eu tinha certeza. No entanto, o sr.

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Desci o olhar por seu corpo, seu pau caído de lado ainda semiereto, a calça embolada em suas coxas, o meu sangue marcando-o. Lembrei de tudo que fizemos, seu gosto, seu beijo, aquela carne toda me fazendo mulher, e arquejei, nervosa, excitada, maravilhada. - Micah, não pode ficar aqui assim . Micah . - Porra . – Ele afastou o braço do rosto e me olhou, irritado. Vi que nem parecia me ver, lutando para manter os olhos abertos. - Vamos sair e . - Vá embora! Fiquei surpresa com sua agressividade. Mas insisti e o sacudi. - Sai daqui de uma vez, merda! Me deixa em paz! – Reclamou com raiva e empurrou minha mão, virando o rosto e parecendo apagar. Por um momento fiquei imóvel, chocada, sentindo-me sozinha, desprezada. Mas disse a mim mesma que era a bebida e tentei de todas as formas acordá-lo, mas parecia morto para o mundo. Até que desisti, desolada, sem poder acreditar que, depois de tanto prazer e entrega, acontecia aquilo. Ainda tentei cobri-lo. Puxei sua calça para cima e a fechei de qualquer jeito, baixei sua blusa, chamei-o de novo.

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Lobby e o Wal-Mart têm os melhores preços. Se alguém estiver sem condições financeiras, venha falar comigo depois da aula. Isso não significa que vocês vão economizar para dar uma festa. — Ele espreitou a sala com os olhos. — Mas tenho um fundo de auxílio aos artistas famintos, então não precisam ter vergonha. Gostei disso. Ele era compreensivo. Talvez, eu tivesse que esperar mais para desistir dessa disciplina. Às duas e quinze, o sinal tocou e eu recolhi meus livros e anotações de economia, já me sentindo com morte cerebral. Os armários abriam e fechavam enquanto eu cruzava o corredor. — Oi, Holland. Um bom feriado pra você! — Alguém gritou. — Legal, obrigada — acenei, abrindo aquele sorriso de gesso. Alguém me tire daqui, pensei. Um ruído de estática invadiu meus ouvidos como um rádio fora de sintonia. O corredor começou a esvaziar e meu armário se materializou à minha frente. finalmente. Enquanto eu girava a combinação da fechadura, ouvi do outro lado do corredor: — Então, você acabou de ser transferida?

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Elas me libertavam das lembranças de meu pai. Elas me impediam de mergulhar nas profundezas da minha mente, onde eu guardava toda a dor do passado. Sem a escrita, meu mundo estaria perdido. Sem as palavras, eu estaria destruído. — Venha para a cama, Graham — disse Jane, parada na soleira da porta. Era a segunda vez, no mesmo dia, que ela interrompia meu trabalho. Esperava que isso não se tornasse um hábito. — Tenho que terminar o capítulo. — Você vai ficar acordado por horas, como nos últimos dias. — Não tem importância. — Tenho duas — disse ela, cruzando os braços. — Duas irmãs. Dei um sorriso torto e voltei a digitar. — Não vamos fazer isso, Jane. — Você a beijou? Meus dedos imediatamente ficaram paralisados, e arqueei as sobrancelhas ao me virar para encará-la. — O quê? Ela passou a mão pelo cabelo, e lágrimas brotaram em seus olhos. Jane estava chorando — de novo. Muitas lágrimas em apenas um dia.

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Mesmo sem o amor dela sabia que jamais voltaria a ser o mesmo. Margaret não o amava, mas ele a amaria mesmo de longe. Nunca se arrependeria de seu amor por ela, apesar da doce tortura de colocá-lo de joelhos. Aquela mulher era tudo que sonhara e tudo que ele queria. Quando chegou à estação o céu já escurecera com ameaçadoras nuvens. John somente esperava que não fosse muito tarde, pois queria desesperadamente vê-la pela última vez. ****** Mr. Thornton viu a carruagem e soube que tinha chegado a tempo de vê-la, nem que fosse somente para dizer-lhe adeus. Apreçou-se para dentro da casa, tirando a neve dos braços e ombros, antes de tirar o chapéu e as luvas. Enquanto entrava silenciosamente na sala, escutou os suaves e graves tons da voz de Margaret. Alertada pela presença dele atrás de si, ela voltou-se para ele. “Como estava linda, mesmo em tamanha aflição”, ele pensou. O cabelo estava preso livremente para trás, permitindo que as ondas cor-de-mel emoldurassem a pele de porcelana de seu rosto. John notou imediatamente o quanto ela parecia cansada, quão pálida e fraca. Seu coração contraiu-se em silencioso anseio; queria estender os braços e abraçá-la forte para confortá-la. Seus olhos estavam fixos nela enquanto a jovem caminhava suavemente em sua direção; seus grandes olhos melancólicos hipnotizando-o, envolvendo-o profundamente sob seu poder. John estava subjugado pela intensidade do sentimento que varreu todo seu corpo e alma.

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Cuidava de Consuelo desde que era uma menininha, tendo presenciado tanto o parto de Robert quanto o de Annabelle. E, agora, tudo culminava nisso. Enquanto afofava os travesseiros atrás de Consuelo, que já estava na cama, Blanche lhe secava os olhos a todo instante e fazia uns arrulhinhos de conforto. Trouxe uma bandeja com chá, mingau, pão tostado, caldo e seus biscoitos favoritos, mas Consuelo não comeu. Ficou apenas sentada olhando para as duas, incapaz de dizer uma palavra. Annabelle dormiu na cama da mãe naquela noite. Por fim, altas horas da madrugada, quando tremia da cabeça aos pés, Consuelo contou à filha o que havia acontecido. Havia ficado no bote número quatro, com a prima Madeleine Astor, cujo marido também não sobrevivera. Disse que o bote não estava completamente lotado, mas que o marido e Robert se recusaram a entrar, pois queriam ficar para ajudar outras pessoas e dar espaço para mulheres e crianças. Mas havia bastante espaço para eles. — Se ao menos tivessem entrado — disse Consuelo em desespero. Os Wideners, os Thayers e Lucille Carter, todos conhecidos dela, também estavam no bote. Mas Robert e Arthur foram firmes em permanecer a bordo para ajudar no resgate e abdicaram da própria vida. Consuelo também falou de um homem chamado Thomas Andrews, que foi um dos heróis da noite. E fez questão de dizer a Annabelle que o pai e o irmão foram muito corajosos, o que pouco servia de consolo naquele momento. Conversaram por horas, enquanto Consuelo revivia os últimos momentos no navio. A filha ficou abraçada com ela, chorando enquanto ouvia. E, finalmente, quando o amanhecer se infiltrou no quarto, com um suspiro, Consuelo pegou no sono. Centenas de funerais aconteceram naquela semana em Nova York, assim como em outras cidades.

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Exploding Plastic Inevitable não passava de um jardim de infância, não tinha nem de longe o poder da música. A música era a coisa real. Se ao menos as luzes fossem tão boas quanto a música, talvez, mas não eram – quer dizer, bolinhas e filmes? Assim sendo, achei que o Velvet Underground era melhor como uma banda, mas suponho que eles se sentissem seguros sob a proteção de Andy Warhol, e isso dera a eles a oportunidade que talvez não tivessem tido. Então, quando eu dizia pra Lou e John que eles eram melhores que o Exploding Plastic Inevitable, eles me diziam: “Mas Andy é tão bom pra gente. Como poderíamos deixar Andy? John Cale: Warhol era um bom catalisador. No que quer que trabalhasse, ele pegava e fazia realmente bem. Não foi muito bom quando ele começou a perder o interesse pelo projeto todo. A gente estava excursionando pelo país, e Warhol simplesmente não estava mais interessado, e havia um monte de maledicência rolando na banda. Pra começar, viajando com dezessete pessoas, um show de luz e tudo mais, fica uma espécie de obsessão se você não ganha dinheiro suficiente. E a única razão pra gente ter ganho um monte de dinheiro é que Andy estava com a gente. Paul Morrissey: Lou mais ou menos desfez o grupo antes mesmo do álbum Velvet Underground and Nico ser lançado e anunciou que queria sair do contrato. Ele queria encontrar empresários melhores. Empresários melhores? Eles teriam voltado pra Queens e permanecido desconhecidos se eu não tivesse aparecido. Lou Reed: Warhol ficou furioso. Eu nunca tinha visto Andy furioso, mas vi naquele dia. Ele ficou realmente possesso.

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“Não, no quarto de hóspedes. , começou a sra. Patimkin, mas então lembrou-se de mim — com um olhar de soslaio esmagador daqueles olhos violeta — e respondeu: “Claro que pode”. Bem, comi como um passarinho mesmo. Depois do jantar minha mala foi carregada — por mim — para o quarto de hóspedes, que ficava em frente ao quarto de Ron e ao lado do de Brenda. Brenda subiu comigo para me mostrar onde era. “Deixa eu ver a sua cama, Bren. “Depois”, disse ela. “A gente pode? Aqui? “Acho que sim”, disse ela. “O Ron dorme feito uma pedra. “Eu posso ficar a noite toda? “Não sei. “Eu podia acordar cedo e voltar pra cá. A gente põe o despertador. “Vai acordar todo mundo. “Eu vou me lembrar de levantar. Pode deixar. “Melhor eu não ficar muito tempo com você aqui”, disse ela.

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Ray Manzarek: Jim era um xamã. Danny Fields: Jim Morrison era um bundão insensível, um corrupto, uma pessoa ordinária. Levei Morrison ao Max’s, e ele foi um monstro, um pentelho. E a poesia dele era um saco. Ele rebaixou o rock & roll enquanto literatura. Papo furado superficial de merda. Talvez uma ou duas boas imagens. Patti Smith era uma poeta. Acho que ela elevou o rock & roll como literatura. Bob Dylan também. Morrison não fazia poesia. Era lixo disfarçado de coisa moderninha e alternativa. Era rock & roll bom pra garotos de treze anos. Ou de onze anos. Quanto à pessoa, acho que a mágica e poder de Morrison estavam além da qualidade de seus versos. Ele era maior que isto. Era mais sexy que sua poesia – mais misterioso, mais problemático, mais difícil, mais carismático como performer. Tem que haver um motivo pra mulheres como Nico e Gloria Stavers, editora da revista 16 , ficarem tão apaixonadas por ele, porque essencialmente ele era um homem que maltratava as mulheres. Mas estou certo de que não era a poesia dele. Isso garanto, não era a poesia dele.

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