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Eu, por mim, achava que havia conseguido me sair bastante bem naquela confissão lamentável, principalmente quando me lembrava da minha década de paganismo antes da partida dos meus pais. Não obstante, a sra. Patimkin perguntou logo em seguida — uma pergunta estratégica, pareceu-me: “Nós vamos todos ao Templo na sexta à noite. Por que não vem conosco? Mas você é ortodoxo ou conservador? . Pensei por um momento. “Bom, eu não vou há muito tempo. Eu meio que mudo. Sorri. “Eu sou apenas judeu”, disse, com boa intenção, mas também esse comentário teve o efeito de fazer a sra. Patimkin retomar seu trabalho para a Hassadah. Em desespero, tentei pensar em algo que a convencesse de que eu não era um infiel. Por fim, perguntei: “A senhora conhece a obra de Martin Buber? . “Buber. Buber”, disse ela, consultando a lista da Hadassah. “Ele é ortodoxo ou conservador? “. É um filósofo.

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— Preciso te contar uma coisa. Ela fechou os olhos. — Ele foi embora. — Você sabia? — Vi quando ele arrumou as malas. Ele achou que eu estivesse dormindo. — As lágrimas escorreram pelos cantos dos olhos ainda fechados de Mari. Por um tempo, ficamos apenas deitadas ali. A tristeza da minha irmã também trouxe lágrimas aos meus olhos, e as lágrimas que ela derramava também expressavam a minha tristeza. — Você acha que ele vai sentir a minha falta quando eu morrer? — perguntou Mari. Toda vez que ela falava em morte, eu queria xingar o universo por estar fazendo mal à minha melhor amiga, à minha família. — Não diga isso. — Mas você acha que ele vai sentir minha falta? — Ela abriu os olhos e se aproximou de mim, segurando minhas mãos. — Lembra quando éramos crianças, e eu tive aquele sonho horrível com a mamãe morrendo? Passei o dia todo chorando, e depois ela teve uma conversa sobre morte com a gente? Sobre como a morte não é o fim da jornada? — Sim, ela nos disse que a veríamos por toda parte: nos raios de sol, nas sombras, nas flores e na chuva. Que a morte não acaba com a gente, apenas

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Olho para a mão dele, depois para ele, e hesito por uma fração de segundo. Naquele momento, vejo seus ombros se abaixarem um pouco. Sei que não devo ser tão crítica em relação a um boato do qual nem Heather tem certeza. Aperto a mão dele. — Seu nome é Caleb, certo? Seu sorriso hesita. — Quer dizer que alguém falou de mim para você. Congelo. Mesmo que ele não seja o cara com quem vou ter um romance natalino, ele não merece ser julgado por alguém que descobriu seu nome há pouco tempo. — Devo ter ouvido seu nome de alguém que te ajudou — digo. Ele sorri, mas a covinha não aparece. — Então, quanto eu te devo? Fecho a conta, e ele tira a carteira, que está lotada de notas. Ele me entrega duas notas de vinte e várias de um. — Não consegui tirar minhas gorjetas da noite passada — diz ele, com um leve rubor surgindo. A covinha se aprofunda na bochecha outra vez. É preciso uma força de vontade absoluta para não perguntar onde ele trabalha, para eu poder passar lá por acaso de propósito. — Sempre precisamos de mais notas de um — digo. Conto as notas e dou o troco de cinquenta centavos. Ele coloca as moedas no bolso e o rubor desaparece, a confiança recuperada.

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— Trouxe flores para a cerimônia. — Você encomendou flores na Jardins de Monet? — perguntou ela a Graham. Fiquei surpresa ao saber que ela conhecia o nome da minha loja. — Fiz encomendas em diversas lojas. Por que isso importa? Espere, como vocês se conhecem? — Graham parecia confuso. — Bem. — falei, meu corpo trêmulo quando voltei minha atenção para a barriga de Lyric, e, em seguida, fitei seus olhos, que eram iguais aos da nossa mãe. Eles se encheram de lágrimas, como se ela tivesse sido pega contando uma grande mentira, e meus lábios se moveram para pronunciar a grande verdade. — Ela é minha irmã. — Sua irmã? — perguntei, repetindo as palavras de Lucy. Encarei, inexpressivo, minha esposa, que se mantinha calada. — Desde quando você tem uma irmã? — E desde quando você é casada e está esperando um filho? — indagou Lucy. É uma longa história — respondeu ela baixinho, colocando a mão na barriga e se retraindo um pouco. — Graham, está na hora de irmos.

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Li em voz alta: — O objetivo deles é “fazer reuniões e discutir problemas e questões da comunidade gay, socializar, organizar campanhas de arrecadação de fundos para AIDS e outras. Alguém murmurou: — Daqui a pouco eles vão querer distribuição gratuita de camisinhas nos banheiros. A mão de Kirsten disparou para o alto. — Eu votaria a favor disso. Todos gargalharam. Olander falou: — Vou verificar a política da escola, mas, se for alguma coisa parecida com o que houve em Mitchell, teremos que negar o pedido. — Por quê? — Gritei. Um pouco alto demais, até para os meus ouvidos. Ele respondeu: — É muito exclusivo. Se querem um clube com aprovação da escola, terão que permitir que qualquer pessoa se torne membro. Não apenas um grupo seleto, como esse que descreveram. Ademais, se não receberem autorização, não poderão fazer nenhum tipo de arrecadação no local. Droga. Enfiei o formulário de volta no meu caderno. Quando nos levantamos para sair, Kirsten perguntou: — Ainda podemos ter as camisinhas grátis? No meio da calçada, esperando o sinal para atravessar a rua, eu a encurralei. — Por que você é tão contrária a esse clube? Kirsten deu de ombros.

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