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Nada de calças. Mamãe esticou a carta na minha direção. Eu a peguei e joguei sobre o aparador atrás de mim. — Ainda não decidi se vou. De qualquer forma, só vai ser em março. — É claro que você vai. Hannah se agitou e Mamãe enfiou uma colherada de pasta de peru na boca dela. Tenho uma ideia melhor. — Arrastei a cadeira para trás e me levantei. — Você vai. O governador vai gostar mais de você, tenho certeza. — Holland. — A mágoa na voz de Mamãe me paralisou. Sem me virar, eu disse: — Mãe, me deixe tomar minhas próprias decisões, ok? Acho que tenho idade suficiente pra isso. — Virei para encarar os olhos dela. — Não acha?

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— Tem certeza de que está bem para isso, mamãe? — perguntou Annabelle baixinho, preocupada. Não queria que a mãe ficasse doente, embora fosse início de maio e a temperatura estivesse agradável. — Estou bem — respondeu a mãe com tristeza. Tão bem quanto poderia estar por um longo tempo. Então, naquela tarde, as duas colocaram seus vestidos pretos e aventais brancos e foram ao St. Vincent’s Hospital, onde Consuelo trabalhava como voluntária fazia anos. Annabelle acompanhava a mãe desde os 15 anos. Na maior parte das vezes, trabalhavam com os indigentes e lidavam mais com ferimentos e lesões do que com doenças infecciosas. Annabelle sempre fora fascinada por aquele trabalho e possuía um talento natural; a mãe também tinha jeito para cuidar dos doentes e um coração generoso. Mas o aspecto médico envolvido era o que mais intrigava Annabelle, que costumava ler livros de medicina que explicavam os procedimentos que ela observava ali. Nunca fora melindrosa, diferente de Hortie, que havia desmaiado na única vez que Annabelle a convencera a participar. Quanto pior a situação, mais Annabelle gostava. A mãe preferia servir comida nas bandejas, enquanto Annabelle auxiliava as enfermeiras onde quer que a deixassem ir, trocando roupas dos pacientes e limpando feridas. Os pacientes sempre diziam que ela tinha mãos leves para cuidar dos ferimentos. Retornaram exaustas naquela noite, depois de uma tarde longa e cansativa, e voltaram ao hospital naquela mesma semana. Aquilo no mínimo mantinha Annabelle e a mãe distraídas da dupla perda.

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raves sempre descrevia a si mesmo e as pessoas de quem gostava como “esquisitões”. Dizia que todos os grandes escritores também eram esquisitões, que os maiores artistas, músicos e pensadores foram rotulados como esquisitos no colégio ou “quando eram jovens”. Aquele era “o preço da admissão”. Aliás, por que esse título, O ceifador de chicletes? perguntei. O que você acha? Não faço ideia. Por isso estou perguntando Ele riu. em, existem muitas teorias. Eu já pesquisei na internet. Não achei nenhuma explicação convincente. Então talvez você deva perguntar ao próprio autor. Como eu faria isso? Por acaso, Nigel ooker mora aqui pertinho. Sabia disso? sério? O sr.

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Que transcendia o tempo e a espera, fazia a mente se soltar livre e depois voltar, maravilhada, sem acreditar que pudesse existir tamanho gozo de sentidos. Fechei os olhos e respirei fundo, lânguida, extasiada. Senti Micah pesar contra o meu corpo, ainda enterrado dentro de mim, sua boca encostada na minha. Sorri, feliz como nunca, minha pele suada secando lentamente com a brisa, meu corpo saciado. Então o beijei de leve e murmurei: - Foi lindo. Ele se moveu, como se saísse de um sonho. Ergueu a cabeça e me olhou, franzindo o cenho, parecendo confuso com tudo que tínhamos vivido. Por um momento, só me fitou, parte de sua embriaguez parecendo esquecida. Mas então saiu da minha vagina ardida e palpitante, indo para o lado, sentando-se no lençol com a calça ainda no meio das coxas, todo descabelado. Olhou para si mesmo e indagou, franzindo o cenho: - Que porra é essa? Eu baixei o olhar até onde o dele seguia e vi seu pau pela primeira vez, ainda ereto, assustando-me em seu tamanho e grossura, mas algo mais chamando minha atenção. Estava cheio de sangue. Corei profundamente e busquei o seu olhar. Micah tonteou e caiu para trás, sem se vestir, fechando os olhos, desabando. Esperei um pouco, então vi que parecia dormir.

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Sem qualquer sombra de timidez ou medo, o profeta estava totalmente ciente de sua missão para executar a ordem divina. Com grande expectativa, o povo esperava para ouvi-lo falar. Olhando primeiramente para o altar destruído de Jeová, e depois para a multidão, Elias bradou em tom tão alto e claro como o som de uma trombeta: “Até quando vocês vão oscilar entre duas opiniões? Se o Senhor é Deus, sigam-nO; mas, se Baal é Deus, sigam-no” (v. 21). Faltou Coragem ao Povo O povo não respondeu uma só palavra. Ninguém naquela vasta multidão teve coragem de manifestar lealdade a Jeová. O engano e a cegueira tinham se espalhado por Israel, não de uma só vez, mas pouco a pouco. Cada vez que o povo deixava de fazer o que era certo, cada vez que se recusava a se arrepender, ele aumentava a sua culpa e se afastava mais e mais do Céu. E naquele momento, mesmo em meio à crise, o povo ainda se recusava a se colocar do lado de Deus. O Senhor abomina a atitude indiferente no momento de crise. Todo o Universo observa com interesse indescritível as cenas finais do grande conflito entre o bem e o mal. O que pode existir de mais importante para o povo de Deus do que sua lealdade ao Deus do Céu? Em todos os séculos, Deus contou com heróis morais, e hoje não é diferente – eles são como José, Elias e Daniel, que não se envergonham de se identificar como Seu povo. Deus tem bênçãos especiais para as pessoas de ação, aquelas que não se desviam do dever, mas que perguntam: “Quem é pelo Senhor”? (Êx 32:26) – pessoas que exigem que os que escolhem fazer parte do povo de Deus avancem e sejam obedientes ao Rei dos reis.

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Imagino Rachel e Elizabeth neste momento, provavelmente conversando por telefone para planejar o resto do fim de semana prolongado de Ação de Graças. — Já que você falou da vida em casa — digo —, acho que está na hora de vocês me dizerem se vamos voltar no ano que vem ou não. Minha mãe pisca e vira a cabeça. Ela olha para meu pai. Ele toma um longo gole de café da garrafa térmica. — Você andou ouvindo as nossas conversas atrás das portas? Torço um fio de cabelo solto. — Eu não estava ouvindo atrás das portas, eu ouvi sem querer as conversas — esclareço. — E aí, devo me preocupar? Meu pai toma outro gole antes de responder. — Não há motivo para se preocupar com a fazenda — diz ele. — As pessoas sempre vão querer árvores de Natal, mesmo que comprem em um supermercado. Mas pode ser que não estejamos vendendo árvores pessoalmente. Minha mãe encosta no meu braço, com um olhar desconfortável no rosto. — Vamos fazer tudo o que pudermos para manter o lote aberto. — Não é só comigo que estou preocupada — digo. — Claro que eu quero que fique aberto por motivos pessoais, mas este lugar existe desde que o vovô o inaugurou.

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Então voltei e virei roadie deles. Eles sempre me deixavam participar e tocar umas canções, mas aí Iggy caiu fora. Ele decidiu que Sam Lay, o famoso baterista negro de blues, ia ser mentor dele, então foi pra Chicago. Iggy Pop: Depois de ouvir Paul Butterfield Blues Band, John Lee Hooker e Muddy Waters, e até Chuck Berry tocando a música dele mesmo, não consegui voltar e ouvir a British Invasion, sabe como é, uma banda como os Kinks. Vai me desculpar, os Kinks são legais, mas quando você é jovem e está tentando descobrir onde estão seus culhões, você entra numas: “Estes caras tocam como uns maricas! Tentei ir pra faculdade, mas não consegui. Eu tinha conhecido Mike Bloomfield, guitarrista de Paul Butterfield, que disse: “Se você quer mesmo tocar, tem que ir pra Chicago. Então fui pra Chicago com dezenove centavos. Peguei uma carona com umas garotas que trabalhavam na Discount Records. Elas me largaram na casa de um cara chamado Bob Kester. Bob era branco e controlava o mercado de discos de jazz de lá. Briguei com ele e então fui pra zona de Sam. Eu era o único cara branco lá. Era assustador, mas também era uma aventura de viagem – todas aquelas pequenas lojas de disco, Mojos penduradas e pessoas usando roupas coloridas. Fui na casa de Sam, e a mulher dele ficou muito surpresa por eu estar procurando por ele. Ela disse: “Bem, ele não está aqui, mas você não quer um pouco de galinha frita? Então grudei em Sam Lay.

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— Obrigada — eu disse para ele. Kirsten gracejou: — E o que você acha que significa ter uma Política de Tolerância Zero? Algumas pessoas riram. Fuzilei Kirsten com os olhos. — Muito engraçado. — Ceci Goddard. — Kirsten esticou a folha sobre a mesa, lendo de cabeça para baixo. — Quem é ela? — Ela é nova — falei. — Acabou de se transferir da Washington Central. — Para o grupo, acrescentei: — Obviamente, eles são mais progressistas lá do que nós aqui. Todos baixaram os olhos, parecendo envergonhados. E deviam estar. Devíamos. Meus olhos focaram o nome de Ceci, depois, abaixo dele, a pergunta: “Número estimado de membros”. Quinze, ela havia escrito. Quinze?

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Então, Theo saiu do banheiro e entrou no quarto. Estava descalço, usando um jeans que caía nele com perfeição, uma camisa branca e macia de botões, barba cerrada, cabelos úmidos penteados para trás. ão me olhou, como se eu nem estivesse no mesmo lugar que ele. Mas eu o olhei desesperadamente, reparando em cada detalhe de sua beleza máscula, sua expressão fechada, aquela ruga entre a testa deixando-o mais duro e inalcançável. Mordi o lábio, cheia de sofrimento e vontade de chorar. Eu o amava tanto que doía demais receber sua completa indiferença. - Eu fico com ela agora, Tia. - Já mamou e arrotou. Capaz de dormir agora. – Com cuidado, a senhora entregou-lhe a bebê, que soltou pequenos sons ao ser acomodada entre os braços dele, minúscula, envolvida na manta lilás com franjinhas. Era uma cena linda. Theo alto e viril, com aquela cara de mau, tão cuidadoso com Helena, feminina e pequena. Eu os admirei em silêncio, sentindo-me sozinha e excluída, fora da vida deles. - Não vou demorar. – Continuou Tia e olhou dele para mim, um pouco incerta. – Precisam de algo? Eu sacudi a cabeça que não, sem condições de falar.

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Pode me revistar. “Eu sei que você não fez nada. Escuta, já que você gosta tanto desse livro, por que é que você não leva ele pra casa? Você tirou cartão da biblioteca? “Não senhor, não tirei cartão nenhum, fui eu não. “Não, o cartão é uma coisa que você tira pra poder levar livro pra casa. Aí você não precisa vir aqui todo dia. Você está matriculado na escola? “Estou, sim senhor. Miller Street School. Mas nós está no verão. Por isso que eu não estou na escola não. Não é pra ninguém estar na escola agora não. “Eu sei. Se você está matriculado na escola, você pode tirar o cartão da biblioteca. Aí você pode levar o livro pra casa. “Pro que é que o senhor quer que eu levo o livro pra casa?

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