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Sempre rolava aquele papo de: “Sei que esse e aquele estão falando pelas minhas costas”, e: “Ele está tentando fazer isso”, ou: “Ele está tentando chegar lá”. Todo mundo estava competindo pela atenção de Andy. Havia sempre esse nível subliminar – e às vezes não muito subliminar – de rivalidade e profunda, profunda, profunda paranoia. Quer dizer, você está ligado há nove dias, sua visão periférica está turvando, tudo está se movendo na sala, você não sabe nada de nada, então um comentário casual adquire um profundo, profundo, profundo significado, de importância cósmica. Isso realmente fode com você. Danny Fields: Falei pra Lou e John repetidamente: “Vocês sabem que são bons demais pra isso. Por que não tentam fazer disso uma banda? Eu achava que os efeitos visuais de Exploding Plastic Inevitable eram estúpidos e banais, achava que a dança do chicote era estúpida e banal, achava que as projeções de slide de Barbara Rubin eram estúpidas e banais. Exploding Plastic Inevitable não passava de um jardim de infância, não tinha nem de longe o poder da música. A música era a coisa real. Se ao menos as luzes fossem tão boas quanto a música, talvez, mas não eram – quer dizer, bolinhas e filmes? Assim sendo, achei que o Velvet Underground era melhor como uma banda, mas suponho que eles se sentissem seguros sob a proteção de Andy Warhol, e isso dera a eles a oportunidade que talvez não tivessem tido. Então, quando eu dizia pra Lou e John que eles eram melhores que o Exploding Plastic Inevitable, eles me diziam: “Mas Andy é tão bom pra gente. Como poderíamos deixar Andy? John Cale: Warhol era um bom catalisador. No que quer que trabalhasse, ele pegava e fazia realmente bem. Não foi muito bom quando ele começou a perder o interesse pelo projeto todo.

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Thornton queria dizer-lhe algo mais, mas foi impedido pela presença das pessoas em torno deles. Notara algo estranho na maneira como ele deixara a sala para buscar seu presente. Era pouco usual um cavalheiro presentear uma dama com aquele tipo de publicação. Olhou para o livro e começou a folhear as páginas. Quando fez isso, um pedaço de papel caiu e deslizou por entre as saias de seu vestido. Alcançou rapidamente a nota e abriu para conhecer seu conteúdo escrito em uma caligrafia vagamente familiar:“Se houve alguma mudança nos seus sentimentos, me dê apenas um sinal. Meu coração permanece eternamente seu; John Thornton. Margaret ficou lívida. Uma corrente congelante perpassou ser corpo; sua mão permaneceu completamente imóvel. Releu a nota e começou a compreender seu importante conteúdo. Mr. Thornton ainda a amava! Não havia desistido dela afinal! — O que é isso, Margaret? – perguntou a tia, percebendo a curiosa reação que o bilhete havia causado em sua sobrinha.

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“Às vezes no silêncio da noite Eu fico imaginando nós dois Eu fico ali sonhando acordado Juntando o antes, o agora e o depois(. ” Fiquei quietinha, gravando ainda mais os traços de Micah na mente, minha mão em seu peito absorvendo as batidas do seu coração, puxando o ar mais gostoso com o cheiro dele. Imaginei que éramos somente nós dois no mundo, deitados ali naquele paraíso sob as estrelas, eternizados no tempo. E foi o momento mais feliz da minha vida. Os segundos correram. Eu não queria sair dali, mas começava a sentir frio e sabia que não era certo, que tinha ido para ajudá-lo e não ficar ali me aproveitando dele. Nem que fosse só um pouco, em um desejo fugaz e íntimo. icah moveu a cabeça e franziu as sobrancelhas, resmungando alto. Eu me assustei e na hora sacudi seu peito, chamando-o mais firme e alto: - Acorde! Você está bem? Micah? Ele abriu os olhos de repente, confuso. Piscou várias vezes e se retesou, como se estivesse perdido e precisasse se situar. Na hora eu soube que devia recuar, me afastar, mas antes que o fizesse, agarrou meu pulso e me fitou fixamente, bem perto. Eu não me movi, hipnotizada por seus olhos intensos, de um castanho que lembrava chocolate derretido, que podiam ser sensuais, risonhos ou duros. Naquele momento eram extremamente assustadores, desconfiados, como se achasse que eu o atacaria de alguma maneira.

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E sou um garoto emendou Alex. totalmente verdade. rigle também gosta acrescentou Oliver. Veja. Ele pegou um anuário escolar antigo. Era vermelho, com o ano 1967 impresso na capa em números dourados enormes. O que é isso? perguntei. Oliver folheou os retratos até chegar à letra . Aqui. E deu uns tapinhas na página com o dedo. l l k “Nada é mais perfeito que uma flor. Nigel Wrigley Booker não descreve a si mesmo como um solitário. Ele é independente. Tem seus livros, suas poesias e seus escritos. Nigel não gostou muito do colégio e espera que a vida do outro lado seja um pouco mais bondosa e mais humana. (Morte à educação física! Ele gostaria de publicar um livro de poesias em algum momento da vida, mas continuará escrevendo ainda que ninguém as leia.

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Todos baixaram os olhos, parecendo envergonhados. E deviam estar. Devíamos. Meus olhos focaram o nome de Ceci, depois, abaixo dele, a pergunta: “Número estimado de membros”. Quinze, ela havia escrito. Quinze? Tínhamos tantos gays assim na escola? Kirsten disse: — Não estamos atrasados no tempo e não acho que precisemos de um clube gay em Southglenn. Só porque alguma lésbica radical quer promover a agenda dela, não acho que devamos ceder. Estalei minha língua. — Não é assim. Ela não tem uma agenda. Não é um tipo de feminista militante, nem nada do que está pensando. Ela é legal. Ela é ótima. — Melhor calar a boca, pensei, sentindo o calor subir ao meu rosto. Kirsten dobrou o lábio.

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— O olhar de Consuelo era um tanto conspirador, e Annabelle ficou incomodada. — Josiah? Não seja boba, mamãe. Somos só amigos. Não comece a ter ideias com ele. Arruinaria tudo. Gosto da amizade que temos. — E se ele quisesse algo além disso? — perguntou Consuelo com ar misterioso, o que fez a filha franzir o cenho. — Ele não quer. Nem eu. Gostamos das coisas do jeito que estão. Só porque Hortie casou e terá um bebê não significa que eu tenho de fazer o mesmo. Não posso nem sair de casa pelos próximos quatro meses. Então não conhecerei ninguém por enquanto. E quem pode garantir que um dia vou conhecer alguém de quem eu goste e com quem queira me casar? — perguntou Annabelle, abraçando a mãe. — Está tentando se livrar de mim, mamãe?

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Isso era bem mórbido. Antes que eu pudesse responder, ela me dispensou com um gesto. Abri o envelope e encontrei o meu ingresso e um cartão que dizia: Depois da cerimônia, por favor, apresente este cartão para recolher os arranjos de flores. Caso contrário, eles serão descartados. Li o ingresso várias vezes. Um ingresso. Para um funeral. Nunca vi um evento tão insólito. Quando virei a esquina para voltar para a rua principal, notei que mais pessoas haviam se aglomerado ali e estavam colando bilhetes nas paredes. Minha curiosidade só aumentou, e depois de dar algumas voltas ali em busca de uma vaga, entrei em um estacionamento. Parei a van e fui tentar descobrir o que toda aquela gente estava fazendo ali e de quem era aquele funeral. Ao chegar à calçada lotada, notei uma mulher ajoelhada, escrevendo em um pedaço de papel. — Com licença — falei, cutucando seu ombro. Ela olhou para mim com um sorriso radiante no rosto. — Desculpe incomodar, mas. de quem é esse funeral? Ela se levantou, ainda sorrindo.

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no fundo de seus olhos, de um jeito que fez você sentir que a pessoa de fato estava interessada em saber? Você gosta de todas as suas atividades, de tudo que costuma fazer? explicou ele. Tipo se eu quero desistir de alguma coisa? Não é um crime admitir esse tipo de coisa. Não tem nenhum fiscal do Departamento de Atividades do escondido atrás daquela planta. Nem da . Temos liberdade de expressão neste país. Temos liberdade, pura e simples. E sei que você quer deixar para trás alguma coisa, já que se envolveu tanto com meu livrinho sem graça, que é, se bem me lembro, uma ode à nobre arte da desistência. Então, me diga do que você gostaria de se ver livre, mais que tudo no mundo? Do futebol. Minha resposta foi uma surpresa para mim mesma, embora fosse a mais pura verdade. á fazia um bom tempo que eu odiava jogar futebol. utebol. Muito bem. Agora sim estamos caminhando. Próxima pergunta por quê?

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— E você? — perguntou Jane. — O que vai fazer? — Eu? — Recostei na cadeira e cruzei os braços. — Vou terminar o meu livro. Você está triste pela morte dele? A pergunta dela mal chegou à minha mente antes que eu respondesse: — Não. Queria sentir falta dele. Queria amá-lo. Queria odiá-lo. Queria esquecê-lo. Mas, em vez disso, eu não sentia nada. Levei anos para aprender a não sentir nada pelo meu pai, para apagar toda a dor que ele havia infligido a mim e àqueles que eu mais amava. A única maneira que eu conhecia de silenciar a dor era me afastar e esquecer tudo o que ele tinha feito para mim. Esquecer tudo o que eu tinha desejado que ele fosse. Quando consegui fazer isso, quase me esqueci de como era ter sentimentos.

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O que estava provocando Ted mprodutivo. Sim, mas aquilo é uma história de ficção. Não, não é. Acorde, princesa disse ele, citando a letra de “Midnight Surprise”. Você acha que ooker fez aquilo? Acha que ele quase afogou uma criança? s vezes é preciso lutar disse Alex. Se você não luta, você é que é massacrado. utar contra o quê? Contra tudo e todos que fazem você se sentir pequeno e insignificante. Podemos lutar com poesia. s vezes as palavras não bastam. Sim, mas usar de violência? sso não é legal. Não é legal, mas às vezes é necessário, quando tentam fazer você acreditar que é irrelevante no mundo ou mesmo que nem deveria existir. Por que você acha que nos ensinam sobre guerras nas aulas de história? uantos meses levamos só na Segunda uerra? uando uma pessoa ultrapassa um limite, como itler, Mussolini, Tojo ou, mais recentemente, Saddam ussein e in aden, é hora de lutar.

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