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Pareciam duas moradoras de rua, sem nada, furiosas, gritando aos quatro cantos contra a injustiça de tudo aquilo. Lembrei principalmente de Luiza, na época também com 18 anos, o ódio e o desejo em seus olhos sempre ao se deparar comigo. Eu nunca gostei dela. Não era apenas o fato de pertencer a uma família que era inimiga da minha. Desde pequeno fui alertado pelo meu pai para não me relacionar com qualquer Amaro. Observei os dramas envolvendo meu pai, minha mãe, Pablo e Estela Amaro. Sabia que a tensão entre os dois casais só crescia e acabaria chegando a um ápice ou a uma tragédia, como aconteceu. E como filho dos Falcão era impensável eu me relacionar com a filha dos Amaro. Nunca me incomodei com aquilo. Não foi o que me impediu. Mesmo sendo da mesma sala de aula de Luiza desde sempre e de saber o quanto era bonita e me olhava com desejo, nunca me aproximei dela. Simplesmente a ignorava, como se não existisse. Eu não sentia desejo por ela. E nada do que fazia para chamar minha atenção dava certo. E ela fazia muitas coisas. Tentou se aproximar de mim diversas vezes. Puxava assunto na escola, parecia estar sempre perto, não tirava os olhos de mim, se grudava em meus amigos. E quando nada disso deu certo, passou a frequentar os mesmos locais que eu e se oferecer cada vez mais claramente.

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“Muito obrigada, Neil”, disse Julie quando o jogo terminou — aos cem pontos — e os grilos já haviam começado a cantar. “De nada. À sombra das árvores, Brenda sorria. “Você deixou ela ganhar? “Acho que sim”, respondi. “Não tenho certeza. Havia algo em minha voz que levou Brenda a dizer, para me confortar: “Até o Ron deixa ela ganhar”. “Que ótimo pra Julie”, retruquei. 3NA MANHÃ SEGUINTE, ENCONTREI uma vaga na Washington Street bem em frente da biblioteca, do outro lado da rua. Tendo chegado vinte minutos antes da hora, resolvi dar uma volta no parque em vez de ir direto para o trabalho; não estava com muita vontade de me juntar a meus colegas, os quais, eu sabia, estariam tomando café na sala de encadernação, ainda recendendo ao Crush de laranja que tinham bebido no fim de semana no Asbury Park. Sentei-me num banco de praça e fiquei olhando para a Broad Street e o tráfego matinal. Os trens de Lackawanna passavam ruidosos alguns quarteirões ao norte dali, e eu julgava poder ouvi-los — aqueles vagões verdes e ensolarados, velhos e limpos, com janelas que abriam até embaixo. Havia dias em que, para fazer hora antes de pegar no trabalho, eu caminhava até os trilhos e ficava vendo as janelas abertas a passar, com cotovelos de homens de terno tropical e quinas de pastas, que pertenciam a executivos que vinham trabalhar na cidade, oriundos de Maplewood, das Oranges e dos subúrbios mais distantes. O parque, que ficava entre a Washington Street a oeste e a Broad Street a leste, estava vazio e à sombra, cheirando a árvores, noite e cocô de cachorro; havia também um leve cheiro de umidade, sinal de que o caminhão de lavar ruas, aquele imenso rinoceronte, já havia passado, encharcando e esfregando as ruas do centro. Atrás de mim, na Washington Street, um pouco abaixo, ficava o Museu de Newark — eu o via sem sequer olhar para ele; dois vasos orientais à sua frente, como se fossem escarradeiras dignas de um rajá, e a seu lado o pequeno anexo a que a escola nos levava de ônibus especial quando éramos pequenos. O anexo era um prédio de tijolo, velho e coberto de trepadeiras, que sempre me fazia pensar na ligação que havia entre Nova Jersey e os primórdios da nação; George Washington fazia treinamentos com seu exército improvisado — era o que uma pequena placa de bronze informava às crianças — naquele exato parque onde eu agora estava. Na extremidade oposta dele, depois do museu, ficava o prédio onde eu cursara a faculdade, que outrora funcionava como banco. Alguns anos antes ele tinha sido convertido numa extensão da Rutgers University; fora justamente na antiga sala de espera do presidente do banco que eu havia feito um curso de Questões Morais Contemporâneas.

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O ódio me consumia quando falei ao telefone: - Pensou que me mataria, Luiza? Estou vivo e sei de tudo. Houve silêncio do outro lado e achei que tivesse desligado. Então a ouvi arfar e continuei: - Vocês quase conseguiram. Quase. Mas vou continuar vivo e só vou sossegar quando pegar você e seu comparsa. - Eu que vou te pegar! – Gritou, histérica, fora de si. – Vou te matar, Theo Falcão! E destruir sua família! Vou. - Vai nada. É uma burra, idiota. Tentou jogar as duas filhas nessa vingança ridícula e agora pergunto, o que pode conseguir? Porra nenhuma! Só anos de cadeia pela frente. – Rosnei, cheio de raiva, mas falando com uma frieza que passava longe de sentir. - Eu ainda tenho Eva!

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A questão, ovem Nanette, é não se prender a um tipo como se fossem algemas. Mesmo mais tarde, quando estava no carro a caminho da minha primeira visita “não oficial” a uma universidade, eu não conseguia deixar de me sentir como se estivesse de fato algemada, colocada à venda no mercado. Aquelas universidades queriam meus pés, meus pulmões, minhas coxas, minhas canelas, minha barriga e minha testa, e queriam que eu suasse por elas, que corresse atrás de uma bola num gramado e fizesse de tudo para marcar gols. Parecia uma coisa meio selvagem, descrevendo daquele jeito puramente objetivo. avia um leilão em andamento, e era meu corpo de artilheira que estava à venda. Meus pais falavam sem parar sobre meu futuro todos os cursos que eu poderia escolher, os lugares que eu conheceria se jogasse para esse ou aquele time, e que alguns participavam de campeonatos internacionais na Europa e na América do Sul, e todos os benefícios vitalícios de pertencer a determinadas associações daquelas instituições. Eu insistia em me censurar por pensar em tantas garotas da minha idade pelo mundo que não tinham o que comer nem acesso a água tratada e ali estava eu, me sentindo prisioneira em um carro de luxo, a caminho das melhores universidades do país interessadas em me proporcionar formação acadêmica sem custo. e comparando a um escravo. Sério? Eu não parava de me censurar por ser ingrata, mas mesmo assim não conseguia ignorar a sensação de que aquilo tudo era uma espécie de armadilha. Eu sabia que era privilegiada, mas de que valia ter tantos privilégios se não podia fazer minhas próprias escolhas? Era um privilégio passar a vida inteira nutrindo infelicidade por dentro? Durante as visitas, quando conversávamos com os responsáveis pela seleção, técnicos e jogadores, eu ficava quieta a maior parte do tempo, como uma observadora, enquanto meus pais tratavam da minha vida como se eu não estivesse ali. s vezes eles até diziam um “Não é mesmo, Nanette? , e dava para ver que eles queriam que eu participasse mais e fingisse um grande interesse por ficar de conversa com um monte de estranhos, mas eu não achava a paisagem tão bonita quanto eles achavam, tampouco apreciava a “história viva” impressa na arquitetura das construções. Também não achava estimulante a grade de disciplinas, a abordagem dos treinadores não me impressionava, minhas potenciais colegas de time não me pareciam tão agradáveis quanto pareciam aos meus pais. Eu sabia que seria horrível dizer tudo isso, então não disse nada. Apenas sorri e assenti, até dar cãibra nos músculos do rosto e do pescoço.

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Havia voltado para buscar a amiga para nadar outra vez. — Ela dissecou um sapo uma vez. Leu como fazer em um livro. Foi a coisa mais nojenta que eu já vi. Ela definitivamente não é uma pessoa adorável. — Os três riram daquilo. — Presumo que seja verdade — comentou Josiah, começando a conhecer Annabelle melhor. Era uma moça admirável, sob vários aspectos. — É, sim — disse Annabelle, orgulhosa. — Fiz exatamente como o livro dizia, foi muito interessante. Queria poder dissecar uma pessoa de verdade. Um cadáver, sabe, como na escola de medicina. — Ah, meu Deus! — exclamou Hortie, parecendo tonta. Josiah ficou chocado, mas achou graça. — É melhor vocês duas irem nadar — disse ele, enxotando-as enquanto subia ao alpendre para se despedir de Consuelo. — Sobre o que vocês três estavam conversando? — perguntou Consuelo, com interesse. — Ah, o de sempre, festas, débuts, noivados, casamentos — respondeu Josiah, encobrindo Annabelle, sabendo que a mãe ficaria chocada se soubesse que a filha gostaria de poder dissecar um cadáver.

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Sentado à escrivaninha do andar principal, fiquei vendo as garotas adolescentes de seios avantajados a subir, com passos espasmódicos, a ampla escadaria de mármore que levava ao salão principal de leitura. A escadaria era imitação de uma que havia em Versailles, muito embora aquelas moças, com calça de toureiro e suéter, filhas de curtumeiros italianos, cervejeiros poloneses e peleteiros judeus, estivessem longe de ser duquesas. Também não eram Brenda, e toda e qualquer fagulha de concupiscência que por acaso se acendesse dentro de mim no decorrer daquele dia monótono era puramente acadêmica, algo para matar o tempo. De vez em quando eu consultava o relógio, pensava em Brenda e esperava a hora do almoço, e depois a hora depois do almoço, quando eu passaria para a mesa de informação no andar de cima, e John McKee, que tinha apenas vinte e um anos mas usava elásticos nas mangas da camisa, desceria a escada, todo engomado, para dedicar-se compenetrado à tarefa de carimbar os livros que eram retirados ou devolvidos. John McElástico estava no último ano da Newark State Teachers College, onde estudava a Classificação Decimal de Dewey, preparando-se para sua carreira futura. A biblioteca não seria minha carreira futura, disso eu tinha certeza. No entanto, o sr. Scapello — o velho eunuco que de algum modo conseguia fazer com que sua voz parecesse voz de homem — havia comentado que, quando voltasse das minhas férias, eu seria encarregado da sala de referências, cargo que permanecia vago desde a manhã em que Martha Winney desabou de um banco alto na sala das enciclopédias e espatifou todos os ossos frágeis que, juntos, antes formavam o que, numa mulher com a metade da sua idade, chamaríamos de cadeiras. Meus colegas de trabalho na biblioteca eram estranhos, e na verdade havia muitos momentos em que eu não sabia direito como tinha ido parar lá, nem por que lá permanecia. Porém o fato é que eu permanecia, e depois de algum tempo aguardava pacientemente o dia em que entraria no banheiro masculino do andar principal para fumar um cigarro e, olhando para minha própria imagem no espelho enquanto soltava uma baforada de fumaça, verificaria que em algum momento daquela manhã havia ficado pálido, e que sob a minha pele, tal como sob a pele de McKee, Scapello e da srta. Winney, havia uma fina camada de ar separando o sangue da carne. Alguém havia injetado ar ali enquanto eu carimbava um livro, e assim dali em diante minha vida não seria jogar fora, como era para tia Gladys, nem acumular, como era para Brenda, e sim isolar-me, uma espécie de dormência. Comecei a temer essa possibilidade, e no entanto, na minha dedicação passiva ao trabalho, parecia aproximar-me dela pouco a pouco, em silêncio, tal como a srta. Winney costumava aproximar-se da Enciclopédia Britânica. Seu banco, agora vazio, me aguardava. Logo antes do almoço, o domador de leões entrou na biblioteca, de olhos arregalados. Ficou imóvel por um momento, mexendo apenas os dedos, como se estivesse contando o número de degraus da escadaria de mármore à sua frente. Então começou a andar pé ante pé no chão de mármore, rindo baixinho ao ouvir o estalido de seus passos, que ressoavam amplificados no teto em cúpula.

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Rubinho, que voltava, parou atrás dela segurando sua cerveja e olhando como um tarado para sua bunda dentro do shortinho. Por mais incrível que pudesse parecer, eu não senti desejo. A sua pose exagerada parecia até engraçada, ainda mais com aquele nariz dela comprido, que quebrava a harmonia do rosto. Pensei como transamos tanto no último mês e como podia acabar tão rápido. Tudo parecia artificial, seu cabelo pintado de loiro, a pele muito bronzeada, aqueles melões duros demais. – Oi, Tininha. – Falei baixo, quase desanimado. Ela franziu o cenho, sem entender. Lambeu os lábios, muito maquiada, esperando que eu mostrasse meu tesão. Como não fiz nada, ergueu–se esticada, preocupada, lançando um olhar aos outros em volta da mesa e outro a Rubinho, que continuava atrás dela. – Tá fazendo o que aí? – Apreciando a vista. – Ele sorriu, mas ficou logo sério ao me fitar, como se temesse que eu ficasse bravo, já que andava saindo com ela. Quando viu que nem me incomodei, sorriu de novo e completou olhando–a: – Tininha, hoje vai colocar uma daquelas músicas legais? – Claro que vou! Isso aqui tá muito desanimado. Tá faltando minha musa Valesca Popozuda pra animar isso aqui. Sacudiu os cabelos, encarando–me, lambendo de novo os lábios. Ronronou, sensual: – Vou fazer um showzinho particular para o peão mais bonito e gostoso desse lugar!

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A parte do “quem” era fácil. O motivo é que era obscuro. O menino estava parado no corredor escuro; não sabia se o pai queria que ele fosse notado. Ele ficou sozinho em casa por algum tempo naquela noite, e se sentia mais seguro assim. O rapazinho tinha certeza de que o pai voltaria para casa bêbado, porque era isso que o passado lhe havia ensinado. O que ele não tinha certeza era de qual versão bêbada de seu pai entraria pela porta da frente dessa vez. Às vezes, ele era brincalhão, outras, extremamente cruel. Às vezes era tão cruel que o menino fechava os olhos à noite e se convencia de que as atitudes do homem bêbado eram invenção da sua cabeça, pois o pai não poderia ser tão frio. O garoto dizia a si mesmo que nenhuma pessoa poderia odiar tanto alguém do próprio sangue — mesmo sob o efeito do álcool. No entanto, a verdade era que, às vezes, aqueles que mais amávamos eram os monstros que nos colocavam para dormir. — Venha aqui, filho — chamou o homem, fazendo o menino se sentir importante. Ele correu até a sala onde o pai estava com uma mulher. O homem sorria, as mãos da mulher entrelaçadas nas dele. — Essa é a Rebecca — disse, com um brilho nos olhos, quase radiante. A mulher era linda, os cabelos castanhos caindo sobre os ombros. O nariz era fino e combinava perfeitamente com os grandes olhos, também castanhos. Seus lábios eram carnudos e pintados de vermelho e, quando sorria, fazia o menino se lembrar da mãe. — Olá — disse Rebecca com suavidade, a voz repleta de ternura e insegurança. Ela estendeu a mão na direção do menino.

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E a sua mãe? Você teve uma. O que aconteceu com ela? — Pare com isso — pedi, fechando os olhos bem apertados e cerrando os punhos, mas Jane se recusava a parar. — Ela não te amava? Ela traiu o seu pai? Ela morreu? Saí da sala porque eu sentia a raiva aumentando, tornando-se incontrolável. Tentei fugir de Jane, mas ela passou a me seguir pela casa. — Está bem, você não quer falar sobre sua mãe. Que tal falarmos sobre o seu pai? Diga por que você o despreza tanto. O que ele fez? Você não gostava que ele estivesse sempre ocupado trabalhando? — Você não quer fazer isso — alertei-a mais uma vez, mas ela estava fora de controle. Ela queria jogar sujo, mas estava jogando com a pessoa errada. — Ele pegou o seu brinquedo favorito? Não deixou que você tivesse um animalzinho de estimação quando era criança? Esqueceu o seu aniversário?

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